沈韵的头痛持续了两天。
像有根细小的凿子，日日夜夜在太阳穴里不紧不慢地敲打。
她归咎于那晚的红酒，以及画廊开幕式后堆积的工作压力。
周五晚上，她拖着疲惫的身体回家，脸色苍白得近乎透明。
“姐姐？”小哲接过她的提包，眉头微蹙，清澈的眼底盛满毫不作伪的担忧，“脸色好差，还很痛吗？”
他伸手，冰凉的指尖极其自然地轻触了一下她的额头，一触即分。
“没发烧。”
“嗯，就是头痛，老毛病了。”沈韵勉强扯出一个笑容，脱力地陷进沙发里，闭上眼揉着额角。
“吃药了吗？”
“吃了，效果不大。”
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