七杀身上，或许确实存在着某种能够蛊惑人心的病毒。
谢步晚原本只是想来看七杀一眼就走。
见过七杀本人，想法忽然换成了把笔芯还给他就走。
然而，在收到七杀的亲口邀请之后，他的脑海中的念头，又变成了“我就进去坐一会儿，坐完了马上走”。
七杀不愧为身负千万字血债的顶级文字犯，黑屋里独他一份的四合院牢房，那叫一个又大又豪华。谢步晚一眼望进去，竟然深不见底。
高高的院墙上，伸进来几枝石榴花。红的像血，白的像麻，静静垂落在他们行经的道路两旁。看不清的漆黑枝叶拂过谢步晚肩头，让他浑身直起鸡皮疙瘩。他抬头望向院墙的边缘，比划了一下，大约有两米来高。
伫立在院墙之下，谢步晚忽然心生疑惑：就这么高的院墙，真能锁住像七杀这样的人吗？
屋门吱呀一声被推开了，七杀摘下墙上的油灯，将书桌上的蜡烛点燃。惶惶昏光仅将房间一小个角落照亮。
谢步晚仰起头，在烛光的照明中，他分明能看见屋顶有电灯。
他问七杀：“为什么不开灯？”
“气氛。写作重要的是气氛，你要先沉浸到你准备刻画的环境中，才能抓住你打算塑造的环境有哪些突出的特征。”七杀竖起一根手指，贴在唇边，笑意诡谲，“文字不像影视和图形，能够直观地将事物表达给观看者。它的魅力就在于，先给予读者一个环境，然后激活人脑中无穷无尽的想象力。”
“比起直观地告诉读者帷幕下发生了什么，我更喜欢做搭建舞台的人。让台下的观众走上去，自己在台上起舞。”
谢步晚惊讶于七杀能说出这样一番话来，这显得他好正常。
“你在用看神经病的眼神看着我——我早上已经告诉过你，我没病了。”七杀将手中的红灯笼悬挂在门边的置衣架上，走到烛影前坐下。
他挽起袖子，从笔筒中抽出一支签字笔，开始在白纸上写字：“创作也是一个布置陷阱的过程。把即将看见你文字的读者当成你的猎物，猜测他们的口味，然后在你的文字上挂上诱饵，勾引他们一步步深入，然后给他们致命一击……”
“知道我创作成就感最高的瞬间是什么时候吗？不是获奖，也不是数稿费。是看见读者被文字的陷阱中伤，痛哭流涕地高呼感同身受的时候……写小说有什么好玩的？读者才好玩！写小说玩的就是读者。”
他轻笑起来，充满恶趣味地。
即便说着这样让人拳头生硬的话，他俊美的容貌和挺秀的身姿，还是让听者无法纯粹地厌恶他，只能对他爱恨交加——尤其是谢步晚深知，说出这些话的人，的确拥有足以支撑他傲慢的才华。
但谢步晚还是忍不住反驳他：“你怎么知道读者一定会顺着你安排的节奏走？万一人家早就有了心理预期，非要跟你反着来呢？”
七杀朝他眨了眨眼，笑容狡黠：“是吗？那你今夜怎么会出现在这里，是谁让你来的？”
谢步晚一时语塞：“我……”
谢步晚深呼吸，然后在心中告诫自己：不要试图和一个神经病讲道理，你会被他绕进去的。
他从袖子里抽出了白天七杀落在食堂的笔芯：“我是来给你笔芯的。”
七杀听见这句话，惊讶地抬起头，旋即从容道：“谢谢，我也给你笔芯。”
谢步晚再次感到无法和他脑回路接洽：“什么鬼，此笔芯非彼笔芯啊！”
他觉得自己不宜在这里久留，快步走到桌前，将笔芯放在七杀桌上，就打算走：“给你，我要回去了。”
他刚转过身，七杀忽然抓住他的手腕，将他拽回来：“这么紧张干什么？你放松一点，我又不吃人。”
他的体温很低，手上的皮肤细腻冰凉，谢步晚一瞬间甚至生出幻觉，自己像是被一条毒蛇缠上。
谢步晚浑身僵硬：“你想干什么？”
七杀暧昧地轻抚了一下他的手，中指第一指节侧面，那里有常年握笔留下的茧。
七杀笑道：“干什么？当然是来干一些最适合在夜里干的事情……比如说……”
谢步晚的心悬起来了。
他的直觉告诉他，下一秒七杀脱口而出的，不是杀人放火，就是银言浪语。
七杀：“来拼字吧。”
谢步晚：“？”
七杀：“先写到一万的人获胜。谁赢谁是爸爸。”
谢步晚：“？？？”